Hoy me tomo unos minutos para celebrar. Hace 2 años naciste Aitana; un lunes 19 de mayo a las 7:26 llegaste a nuestras vidas. La noche había sido pesada, pues las contracciones llegaron a doler tanto que ya no eran graciosas. Toda la familia estaba aquí, pues habían venido a celebrar los 15 años de Fernanda.
No puedo mentir, me dio mucho miedo cuando me metieron al quirófano. Era como en las películas: todo muy limpio, luces en el techo que avanzaban, enfermeras cuyas caras no recuerdo y los doctores. Un simpático anestesista me explicaba todo lo que pasaba, la anestesia en la columna, el calorcito, el adormecimiento... y dejé de tener sensibilidad. El mismo anestesista me iba narrando todo, yo sólo sentía jalones. Por momentos, me sentí como Bart y Lisa preguntando a Homero: ¿Ya?, ¿ya llegamos a parque Krusty?, ¿ya llegamos?... ¿ya Doctor?
De pronto, escuché sonidos raros, no era tu llanto, eras tú anunciando que ya estabas aquí. Ahí comenzaron las prisas y yo a llorar. Lo más extraño es que sólo me dejaron verte dos, SÍ, dos injustos segundos y te llevaron a limpiarte. A pesar de ese poco tiempo, pude apreciar tus ojos, aquellos ojos que durante todo mi embarazo recé porque fueran azules como los de tu primita María Isabel; aquellos que cuando descubrí que eran cafés como los míos, comencé a adorar.
Ahí fue cuando comenzaste a llorar, tus abuelitos dicen que los chillidos se escuchaban hasta afuera del quirófano. Hasta la fecha, nadie se ha preocupado por que no tengas los pulmones bien desarrollados. Yo, me quedé padeciendo las consecuencias de la anestesia, y me llevaron al cuarto. Aún recuerdo la cara de mi madre cuando me vió, la misma cara que supongo tendré yo cuando tú seas mamá.
¡Ah! Algo mágico sucedió. Cuando las enfermeras te llevaban a los cuneros ibas llorando, pero la metiche de la tía Fernanda interceptó a la pobre enfermera y te comenzó a hablar: tú, te quedaste callada y la observaste. Así, aún dentro de la incubadora a la que te metieron unos minutos, cuando tía Fernanda te hablaba, tú simplemente guardabas silencio y la observabas. Desde entonces creo que esa relación apache tan especial que tienen durará para siempre.
Hoy, no puedo creer que ya tengas dos años, que me contestes "Sí mamá" cuando te digo algo (aunque no obedezcas), que ya te sepas las vocales y algunos números, que veas la tele con la pierna cruzada y que seas la niña más golpeadora de tu salón con un récord de 4 niños violentados en el mismo día... hoy sólo sé que eres mi eje, el sentido de mi vida.
Que tengas un feliz cumpleaños número 2.
No puedo mentir, me dio mucho miedo cuando me metieron al quirófano. Era como en las películas: todo muy limpio, luces en el techo que avanzaban, enfermeras cuyas caras no recuerdo y los doctores. Un simpático anestesista me explicaba todo lo que pasaba, la anestesia en la columna, el calorcito, el adormecimiento... y dejé de tener sensibilidad. El mismo anestesista me iba narrando todo, yo sólo sentía jalones. Por momentos, me sentí como Bart y Lisa preguntando a Homero: ¿Ya?, ¿ya llegamos a parque Krusty?, ¿ya llegamos?... ¿ya Doctor?
De pronto, escuché sonidos raros, no era tu llanto, eras tú anunciando que ya estabas aquí. Ahí comenzaron las prisas y yo a llorar. Lo más extraño es que sólo me dejaron verte dos, SÍ, dos injustos segundos y te llevaron a limpiarte. A pesar de ese poco tiempo, pude apreciar tus ojos, aquellos ojos que durante todo mi embarazo recé porque fueran azules como los de tu primita María Isabel; aquellos que cuando descubrí que eran cafés como los míos, comencé a adorar.
Ahí fue cuando comenzaste a llorar, tus abuelitos dicen que los chillidos se escuchaban hasta afuera del quirófano. Hasta la fecha, nadie se ha preocupado por que no tengas los pulmones bien desarrollados. Yo, me quedé padeciendo las consecuencias de la anestesia, y me llevaron al cuarto. Aún recuerdo la cara de mi madre cuando me vió, la misma cara que supongo tendré yo cuando tú seas mamá.
¡Ah! Algo mágico sucedió. Cuando las enfermeras te llevaban a los cuneros ibas llorando, pero la metiche de la tía Fernanda interceptó a la pobre enfermera y te comenzó a hablar: tú, te quedaste callada y la observaste. Así, aún dentro de la incubadora a la que te metieron unos minutos, cuando tía Fernanda te hablaba, tú simplemente guardabas silencio y la observabas. Desde entonces creo que esa relación apache tan especial que tienen durará para siempre.
Hoy, no puedo creer que ya tengas dos años, que me contestes "Sí mamá" cuando te digo algo (aunque no obedezcas), que ya te sepas las vocales y algunos números, que veas la tele con la pierna cruzada y que seas la niña más golpeadora de tu salón con un récord de 4 niños violentados en el mismo día... hoy sólo sé que eres mi eje, el sentido de mi vida.
Que tengas un feliz cumpleaños número 2.
